Canção do exílio

O homem medieval vivia numa floresta junto aos enigmas escondidos que traziam o sentido divino de sua criação. Nós, “modernos de criação”, enxergarmos o mundo pronto, como a mobília de nossas casas.

E como morremos de medo a todo instante, vivemos uma espécie de saudade do encantamento do mundo, satisfazendo essa nostalgia atrás do sobrenatural.

Os livros, por exemplo, supriram a leitura misteriosa do mundo. Edgard Allan Poe se tornou referência, porque adoramos encontrar fantasmas e mortos-vivos. O Código Da Vinci, que ninguém resistiu em ler, é a prova perfeita do desencanto. Atrás dos enigmas, há um homem comum, como todos nós.

A forma de encantamento que nos resta é a mesma que se vive em São Paulo, onde uma rua é cruzada por pessoas cheias de desejo, que trancam, em si, todos os sonhos do mundo. Por isso troquei a metrópole pela floresta. E encontrei meu Monte Everest. Por isso continuarei mergulhado na polifonia consonante das cachoeiras de pássaros, com os braços abertos, no mais profundo e misterioso voo da vida.